Eu faço drama

Se a questão é confessar, eu nunca lembro de pentear o cabelo quando levando da cama pela manhã para ir trabalhar.

Confesso que tive que me livrar do vício “futebol” por me sentir masculinizada demais se somadas minhas atitudes e compará-las com as atitudes de amigas.

Eu me sinto mal indo trabalhar de calçado rasteirinho, mas imploro, não me faça colocar salto alto.

Minha vaidade não é meu forte, minha autoestima a cada dia que passa acaba comigo, mas eu queria ter grana para certos “consertos”, e não falo nem em cirurgia, me contentaria com uma geral toda semana nos cabelos e unhas.

Sapatos e bolsas despertam em mim um lado fútil. E queria ter paciência para passar ao menos um lápis no olho todo dia. Às vezes sou bem mulherzinha, outras vezes, macho demais.

Confesso que uma vez, para esconder minhas mágoas e decepções, passei meses fingindo que era a pessoa mais feliz do mundo enquanto eu estava querendo gritar para o mundo a dor que eu sentia. Hoje esse fingimento não me atrai e faz com que as pessoas acreditem que eu seja fraca.

E eu sou uma chorona perfeita, me emociono com tudo e, meu sonho é ser um tanto quanto mais fria, mais calculista.

Tenho um certo problema com a perspectiva de ser aceita pelas pessoas e um enorme medo de decepcionar.

E eu decepciono, sou humana, afinal. Quando isso acontece, há uma angústia indescritível, uma aflição interminável que toma conta de mim, eu simplesmente permaneço em uma sobrevida, com dores, sem conseguir comer, sem dormir direito e por vezes sem conseguir até respirar.

Uma futilidade equilibrada, um desleixo que não muda minha vida, sentimentos peculiares eu permito que sejam hábitos, permito que sejam partes de mim e uma “marca registrada”. Agora, decepcionar… nunca. Por que no momento em que se põe tudo a perder faz cm que o caráter, aquele que tu sempre manteve límpido, fique em cheque e o teu passado já não conta mais.

Ah! E eu tenho uma desavença seríssima com o tempo, eu confesso que tenho. E nessa briga eu sempre saio perdendo.

E, por fim, confesso: de todas as vezes que aqui ou ali chorei uma tristeza desmotivada, hoje aprendi o que isso tudo significa. Eu sinto o gosto do da amargura. De um arrependimento dolorido, e trago em mim uma tristeza indescritível.